Agora Mesmo

Manuel Alegre, Chegar Aqui, 1984


Está gente a morrer agora mesmo em qualquer lado

Está gente a morrer e nós também

Está gente a despedir-se sem saber que para

Sempre

Este som já passou Este gesto também

Ninguém se banha duas vezes no mesmo instante

Tu próprio te despedes de ti próprio

Não és o mesmo que escreveu o verso atrás

Já estás diferente neste verso e vais com ele

Os amantes agarram-se desesperadamente

Eis como se beijam e mordem e por vezes choram


Mais do que ninguém eles sabem que estão a despedir-se

A Terra gira e nós também A Terra morre e nós

Também

Não é possível parar o turbilhão

Há um ciclone invisível em cada instante

Os pássaros voam sobre a própria despedida

As folhas vão-se e nós

Também

Não é vento

É movimento fluir do tempo amor e morte

Agora mesmo e para todo o sempre

Amen
*

‎'Bebamos! nem um canto de saudade!

Morrem na embriaguez da vida as dores!

Que importam sonhos, ilusões desfeitas?
Fenecem como as flores!'

(Álvares de Azevedo.)

que flor é esta?

finge que morre

e quando menos se espera

é flor indo

flor vindo

floresta em festa que flor é esta

que sempre resta?


autoria: Alice Ruiz

pressupondo que existe

memória na morte

e dentro dela um calendário

feliz aniversário

para Miguel Angelo Leminski

autoria: Alice Ruiz

Carta de Fernanda de Castro a Cecília Meireles
Fernanda Castro, Cartas para além do tempo
Minha querida Cecília: Tenho pensado em ti estes últimos tempos que isto quer dizer concerteza qualquer coisa. Quer dizer, pelo menos, que estás a reclamar, a chamar-me coisas feias, a dizer que sou preguiçosa, ingrata, volúvel, coisas que sabes perfeitamente injustas. A verdade, a verdadinha é que tu sempre foste uma criatura metódica, arrumadinha, com horas para tudo - até para não fazer nada - e eu continuo um bicho selvagem que funciona por entusiasmos, por impulsos, por emoções, em suma uma pessoa que nunca teve relógio, deita fora os calendários, que é capaz de trabalhar horas a fio mas incapaz de trabalhar seja no que for, meia hora por dia à mesma hora.

FRAGMENTO

Jean Houston
‎Não me interessa saber o que fazes para ganhar a vida. Quero saber o que desejas ardentemente, se ousas sonhar em atender aquilo pelo qual o teu coração anseia. Não me interessa saber a tua idade. Quero saber se arriscarás parecer um tolo por amor, por sonhos, pela aventura de estar vivo. Não me interessa saber que planetas estão em quadratura com a tua lua. Quero saber se tocaste o âmago da tua dor, se as traições da vida te abriram ou se te tornaste murcho e fechado por medo de mais dor! Quero saber se podes suportar a dor, minha ou tua; sem procurar escondê-la, reprimi-la ou narcotizá-la. Quero saber se podes aceitar alegria, minha ou tua, se podes dançar com abandono e deixar que o êxtase te domine até às pontas dos dedos das mãos e dos pés, sem nos dizeres para termos cautela, sermos realistas, ou nos lembrarmos das limitações de sermos humanos. Quero saber se consegues desapontar outra pessoa para ser autêntico contigo mesmo, se podes suportar a acusação de traição e não traíres a tua alma.
Quero saber se podes ver beleza mesmo que ela não seja bonita todos os dias, e se podes buscar a origem da tua vida na presença de Deus, quero saber se podes viver com o fracasso, teu e meu e ainda, à margem de um lago, gritar para a lua prateada: Posso! Não me interessa onde moras ou quanto dinheiro tens. Quero saber se podes levantar-te após uma noite de sofrimento e desespero, cansado, ferido até aos ossos, e fazer o que tem de ser feito pelos filhos. Quero saber se ficarás comigo no meio do incêndio e não te acovardarás. Não me interessa saber onde, o quê, ou com quem estudaste. Quero saber o que te sustenta a partir de dentro, quando tudo o mais se desmorona. Quero saber se consegues ficar sozinho contigo mesmo e se, realmente, gostas da companhia que tens nos momentos vazios.

Buquê de presságios - Marcelo Montenegro, Livro da Tribo, 2011.

De tudo talvez, permaneça
o que significa. O que
não interessa. De tudo,
quem sabe, fique aquilo
que passa. Um gerânio
de aflição. Um gosto
de obturação na boca.
Você de cabelo molhado
saindo do banho.
Uma piada. Um provérbio.
Um buquê de presságios.
Sons de gotas na torneira da pia.
Tranqueiras líricas
na velha caixa de sapatos.
De tudo, talvez, restem
bêbadas anotações
no guardanapo.
E aquela música Linda
que nunca toca no rádio.
*