Vinte e um. Noite. Segunda-feira. A silhueta da cidade na neblina. Algum desocupado inventou essa história de que há amor no mundo. E por preguiça ou por tédio, todos acreditaram nele e assim viveram: esperando encontros, temendo ruturas e cantando canções de amor. Mas a outros será revelado o segredo e sobre estes recairá o silêncio... Eu tropecei nele casualmente e, desde então, sinto-me como se estivesse doente.
Anna Akhmátova (tradução de Lauro Machado Coelho)